Col compleanno del piccolo (devo iniziare a smettere di chiamarlo così… Ce la posso fare… Forse con l’ipnosi…) inizia la stagione delle stagioni.
Il sabato dell’anno.
L’estate è la domenica, ma la primavera è un bellissimo e lungo sabato, da godersi ogni giorno.
La primavera sono i calzini di filo di scozia e le prime bolle ai piedi.
La primavera è la pianta che credevi morta che rispunta.
La primavera sono le pratoline che punteggiano i campi.
La primavera è quando l’ora di cena ti coglie di sorpresa perché sembrava ancora presto.
La primavera è quando esci la mattina col giacchetto pesante e a mezzogiorno non sai dove ficcarlo.
La primavera è un fine settimana fuori, a prendere aria nuova.
La primavera sono i ragazzi a scuola che si infarfalliscono e ti devi arrabbiare e invece fanno infarfallire anche te.
La primavera è stare fuori, fuori, fuori, fuori.
In un prato.
In un bosco.
Sulla riva del mare.
Lungo il corso del fiume.
Fuori.
Che somiglia così tanto a fiori.
letteredalucca 
” La primavera è stare fuori, fuori, fuori, fuori.
In un prato.
In un bosco.
Sulla riva del mare.
Lungo il corso del fiume.
Fuori. ”
^^
Printemps
Tendre, la jeune femme rousse,
Que tant d’innocence émoustille,
Dit à la blonde jeune fille
Ces mots, tout bas, d’une voix douce :
« Sève qui monte et fleur qui pousse,
Ton enfance est une charmille :
Laisse errer mes doigts dans la mousse
Où le bouton de rose brille,
Laisse-moi, parmi l’herbe claire,
Boire les gouttes de rosée
Dont la fleur tendre est arrosée, –
« Afin que le plaisir, ma chère,
Illumine ton front candide
Comme l’aube l’azur timide. »
Paul Verlaine.
Printemps
Victor Hugo
Voici donc les longs jours, lumière, amour, délire !
Voici le printemps ! mars, avril au doux sourire,
Mai fleuri, juin brûlant, tous les beaux mois amis !
Les peupliers, au bord des fleuves endormis,
Se courbent mollement comme de grandes palmes ;
L’oiseau palpite au fond des bois tièdes et calmes ;
Il semble que tout rit, et que les arbres verts
Sont joyeux d’être ensemble et se disent des vers.
Le jour naît couronné d’une aube fraîche et tendre ;
Le soir est plein d’amour ; la nuit, on croit entendre,
A travers l’ombre immense et sous le ciel béni,
Quelque chose d’heureux chanter dans l’infini.
Claude Monet, Champs au Printemps, 1884