Sette anni del tuo sorriso.
Sette anni dalla prima volta che ti ho preso in braccio.
Sette anni da quando ti ho detto ciao, sono mamma.
Sette anni da quando ti sei fidato di me.
Passati in un lampo di luce abbagliante, passati in un soffio di vento, in un chiaro di luna, in un’onda del mare.
Sette anni.
Siamo cresciuti insieme, con te ho di nuovo sentito la paura e l’entusiasmo di chi impara a camminare, l’irrefrenabile chiacchiera di chi non sa parlare e però lo fa, la risata dopo un gelato, la mano che batte l’acqua del bagnetto e del mare azzurro, la paura del buio e la voglia di farsi coccolare a letto.
Ti ho accompagnato per sale operatorie, in braccio, per mano o in un letto.
Non ti sei mai tirato indietro.
Ogni cosa a viso aperto.
Tu, che scali sentieri di montagna, nuoti dentro il mare, pedali in bicicletta, scrivi respirando forte cercando l’attenzione, leggi come Gassman e balli come Benigni.
Tu, che illumini chiunque ti passi da vicino.
Cosa facevo prima di te?
letteredalucca 
Bellissima, la domanda finale poi è davvero straordinariamente potente e disarmante e sprigiona tutto l’amore che hai per tuo figlio.