Un libro, dei libri

Coi libri rasento il feticismo.

Mi piacciono anche come oggetto, mi piace la forma, l’idea compatta del sapere, la costola dove leggere il titolo, la copertina rigida che accoglie e protegge le pagine sottili.

Ho anche sempre considerato i libri come portatori di messaggi, come piccioni viaggiatori, come i semi delle piante che ne fanno nascere altre lontano, i libri portano le loro storie con sé, in cerca di un lettore.

Un giorno prestai un libro al mio professore di filosofia.

Nel mio delirio adolescenziale glielo prestai perché il libro, ai miei occhi, parlava anche di me.

Lo lesse e me ne restituì due.

I libri sono l’unica cosa che si deve restituire a tasso di usura.

Mi disse poggiandomeli sul banchino della quarta superiore.

Mi parve una cosa enormemente da grandi.

Scambiarsi libri con un professore.

Con IL professore.

Da allora ritengo il dare e ricevere libri qualcosa di prezioso e caro, mai scontato, mai banale.

E ieri ne ho ricevuto uno, accompagnato da un grande sorriso, da una collega sciamannata quanto me, diversissima da me, ma, evidentemente, che da qualche parte mi somiglia.

E pensare che qualcuno mi abbia pensato in una libreria vedendo un libro e dicendosi ecco, questo le piacerebbe, è qualcosa che mi commuove profondamente.

Grazie, di tutto cuore, per questo pensiero tutto bello, tutto vero.

Mi

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2 risposte a Un libro, dei libri

  1. marcoghibellino ha detto:

    Coi libri rasento il feticismo.

    mmmm dillo a me ! l’odore, l’odore dei libri , nuovi o antichi
    ^^

  2. pensierini ha detto:

    Era il tuo compleanno?

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