Martino

L’estate di San Martino dura tre giorni e un popoino.

Per San Martino tutto il mosto è vino.

Ein Lichtermeer zu Martins Ehr, Rabimmel, Rabammel, Rabum!

San Marino mescola nel mio cuore tutte le carte diverse della vita.

Mia nonna, dai grigi capelli sottili, secca come uno spillo, dalla vestaglia in ordine e le ciabatte perfette, che si godeva l’ultimo sole su un muretto, coprendosi un po’ gli occhi con la mano torta dalla vita da operaia cottimista, un gatto ai suoi piedi, il suo finto fastidio nel dire “questa bestia vuole stare solo con me, accidenti!”

Io che le raccolgo gli ultimi fiori, sperando in un vaso in mezzo al tavolo ma già sapendo che lei li avrebbe distribuiti alle sue tante Madonne, da pregare e da accudire, come Barbie per vecchie, come bambole per anziane signore.

E poi le elementari, scandite dalle stagioni nei campi, la vendemmia all’inizio della scuola, il vino nelle bottiglie a novembre, insieme ai primi pensierini, scritti a lapis e decorati dal disegno di una pigna d’uva.

Poi Martinstag, scoperto, per caso, tornando verso casa in bicicletta, una sera di buio novembre dresdese, i bimbi in parata, con le loro lanterne gebastelt (costruite a mano). La sorpresa, la gioia inaspettata nel vedere il mio Martino, il Martino della mia cattedrale, che taglia il mantello in due, celebrato nell’altro mio mondo, nell’altra mia vita, così lontana e diversa da Lucca.

E adesso, che a Lucca nessun bambino costruisce Laternen per la notte di San Martino, ripenso ai ricordi lontani e lontanissimi, guardo il piccolo principe che colora coi pennarelli e gli chiedo oh, ma te, la sai la storia di San Martino?

Perché i ricordi non funzionano solo all’indietro, ma guardano anche in avanti.

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Una risposta a Martino

  1. marcoghibellino ha detto:

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