Parlami di MORE Mariù

È tempo di more e di marmellata.

Le more richiedono una certa dose di sacrificio, di punture di spina e di insetti incazzerecci, di patacche viola sui vestiti e unghie che piano piano si tingono di nero.

È quando finisce agosto, che la natura ripaga un po’ della fine dell’estate.

More, uva, fichi.

Cotti e sudati, si ciabatta per le strade bianche, calde di sole, cercando un ramo di rovo generoso, contendendolo alle vespe, moccolando internamente e un po’, pure esteriormente, e dopo tanto, troppo tempo, ancora il barattolo pare vuoto.

Poi piano piano il raccolto si fa più interessante.

Il barattolo si riempie, il sudore cola e infastidisce, i tafani minacciano vendetta, si decide che un ultimo rovo e poi basta.

E da quando si decide che basta, è allora che si notano quelle più belle, enormi, perfette.

E si decide che ancora due o tre.

E di nuovo basta.

E di nuovo le ultime due.

E a casa di corsa, che le more più in basso sono già un po’ spappolate, e la marmellata non può aspettare.

E alla fine il tegame è viola, il mestolo è viola, il piano della cucina, i fornelli, l’acquaio sono tutti viola.

Ma i barattoli sono riempiti, la battaglia è vinta, sudata, spettinata, lercia e soddisfatta.

E un giorno di gennaio, quando ancora l’attesa sarà lunga, aprirò un barattolino di fine estate, sentirò l’odore di casa di nonna, il rumore delle ciabatte, il ronzio di un’ape.

Così è la vita.

Ci sono momenti che vanno visti, amati, goduti.

E trasformati in ricordi per i giorni di pioggia.

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