Fili

Era dietro la porta, incartato con tedesca precisione e cura riciclando un imballaggio ikea, il mio indirizzo da un lato, quello di Stephan e della sua famiglia dall’altro.

Un pacco per me.

Da Dresda.

Da aprire con un sorriso scemo sulle labbra, quello che ti viene quando i tuoi amici non ti hanno dimenticato.

Perché quando sei lontana da casa, gli amici diventano più preziosi, più rari, più amici.

Perché mettere qualche piccola radice in un posto dove tutti paiono matti in autostrada contromano, dove a volte, al lavoro, nascosta dietro un ficus beniamino, piangi, dove anche dal panettiere tutto ti pare incredibilmente complicato, è un dono della vita.

Io ho rimbalzato fuori dal mio paese solo per 4 anni, ed è stato molto tempo fa.

Il mio blogghino lo racconta.

Ma non ho dimenticato.

Io non dimenticherò mai.

La fatica della solitudine, l’odore della neve, il profumo del Glühwein, la casa di Lars, dove la bionda mi portò per il mio primo avvento tedesco a guardare e a bere il Feuerzangenbowle, lo starting pack che mi prestò Hans Jürgen Jägermeister II, con dentro una padella, un asciugamano grande, un phon, un coltello affilato e ogni altra cosa utile.

Non dimenticherò mai il senso di diventare piano piano parte di quella città, e di come, quella che sono adesso, sia gran parte di lei.

Sono stata straniera.

Sono stata migrante.

Sono stata accolta e amata.

E nei prossimi giorni chiamerò gli amici più cari a mangiare il Mandelstollen e mi diranno che è robaccia e io risponderò loro che non possono saperne, perché non sono di Dresda.

Loro.

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